Turrón de Suchard

No sé si será el mejor turrón del mundo, o uno del montón. Creo que nunca lo sabré.

Pero tengo un recuerdo muy hermoso.
Debo tener unos cuatro o cinco años. Es Navidad. Afuera, hace frío, pero en casa hace un calor muy agradable.
Estoy en el comedor, solo. En mi triciclo, voy dando vueltas a la gran mesa, la pesada mesa oscura, que tiene alrededor esas sillas de madera y cuero tachonado de roblones. El triciclo avanza a veces pisando la preciosa alfombra de tonos rojos, ocres y negros, a veces sobre la madera.
Cada varias vueltas, tres o cuatro, me detengo en el gran armario, y con aire clandestino, abro el cajón que está más a la izquierda. Es un descubrimiento muy reciente. Dentro, la ama guarda el turrón de Suchard. Corto un trocito y me lo llevo a la boca. 

Es suculento. 

Echo una mirada al Nacimiento, que está justo a la altura de mi nariz. Con los años, el Belén se irá poniendo gradualmente más arriba. Pero ahora está a mi altura. 
Echo la mirada y regreso a mis vueltas.
Ahora, cada vez que como de ese turrón, indefectiblemente, me viene a la memoria ese aroma del interior del cajón, una mezcla de cedro y chocolate. Y esa textura entre apralinada y granular, ese sabor de ambrosía, me devuelve a la infancia, a esa casa, a ese comedor, a ese triciclo. Y a pesar de mi delincuencia infantil, o tal vez por ella, por esa delincuencia consciente pero inocente, de trampa perdonada de antemano, regreso a ese Nacimiento, a esa Navidad que observo a la altura de mi nariz llena de chocolate.
Pequeño satélite orbitando en triciclo alrededor del planeta Saturno-mesa, ocasionalmente invadiendo el cinturón de asteroides-alfombra.
Cometa enano caradura dando vueltas en órbita excéntrica en torno al chocolate.
Ah, pero qué mirada al Misterio en cada parada.